Cuando las letras, misteriosamente escapan a mis palabras, éstas se quedan mudas, su sonido no resuena, ni siquiera hay uno minimo, mi garganta se queda seca.
Palpo despacio aquella superficie porosa, cuyo aroma siempre me hace estremecer, la miro con detenimiento, analiticamente quizá, pero siempre me sorprende con algo nuevo: una línea, un punto, puntos suspensivos...
La tinta china se ha secada hace ya varios minutos; la plumilla se quedo ansiosa.
¡Pinches letras de mierda!!
Y me arrepentí en el acto de lo dicho...
Como armas de doble filo, como cuchillos, como dagas, siempre punzo cortantes; me cortan la respiración.
Y las miro ahi, tan lejanas y distantes de mi, tan burlonas, tan hirientes y si, tan lastimeras, tas poseidas por todos y tan deseadas por muchos más, tan prostituidas, tan sobajadas, tan aplaudidas, tan despreciadas...
Y aun asi las amo, y aun asi les lloro, y aun asi las odio y aun asi las llamo.
Y hoy todas me negaron su encantos, y la tinta mia se seco, mi hoja se quedara en blanco y ellas solo dijeron:
Adios.
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